Mas es Cupido a la cara

Una flecha mató a la musa. Todos lloraron su muerte: el poeta y el dramaturgo, el payaso y el artista, el bufón y el trapecista. ¿Quién, con tan mal tino, asesinó a la diosa? Un tal Cupido, dijeron. Quien a lo lejos preparaba una nueva flecha mientras una lágrima surcaba su rostro.

Muerte por dedo

Levantó el dedo mojado para comprobar de dónde soplaba el viento. No sabía que en aquellas tierras, ese gesto significaba la muerte. Pero no saberlo no le libró de ser ejecutado al amanecer por un señor encapuchado que después tenía que ir a alimentar a las gallinas.

Descartes

No quise las copas, quería estar sobrio y con juicio claro.
Descarté los oros, pensando que luego ya vendrían solos.
Dejé las espadas, pues las armas siempre me dieron reparo.
Tiré muchos bastos, pensando que no merecía más palos.

Me quedé sin cartas, me quedé sin cuartos.
Tal vez el destino lo estaba guardando.
Me quedé sin bazas, no pude apostar.
Supliqué una mano que poder jugar.